Недофил;

Чистяков: И, милая моя, я не люблю тебя, ты не умеешь двигаться вперёд.

Вася: Эх, милая моя, я полюблю тебя, если ты перестанешь двигаться вперёд.

Ну и что всё это значит, ребята?

---

Из чего же, из чего же сделаны наши девчонки?

Вкусный секс и хорошие оценки прилично так поднимают настроение!

Система координат не важна, сечёшь?

---

Я ошибаюсь;

Я ошибаюсь, но продолжаю думать, что есть что-то больше общечеловеческих заебов, больше желания понтануться, больше работы, больше благополучия, больше знаний и навыков, больше образования, больше традиций, больше привычек, больше культуры, и бескультурия, и чьих-то там убеждений. И этим "больше" я будто бы обладаю, и ты обладаешь, но только мы этого не скажем вслух, потому что это будет грех пошлости.

В общем-то, только на этом "больше" и выплываем.

Ты, в общем-то, заебись. У тебя красивая жопа, имя ничёшное; когда-то ты писала неплохие стихи. Даже если этого недостаточно, просто вспомни, что лучше тебя они ещё не сочинили.

Лучше тебя ещё не сочинили.
Никого кроме тебя не сочинили.

Иногда тоскую по Ишутиной, она бы сказала: "ты всё же супер", и развеяла эти смутные подозрения.

---

Удивительная штука - человеческая психика. Уже сейчас ощущение такое, будто не эта комната и не эта кухня были свидетелями боевых действий. Это было где-то на киноплёнке, плохой сериал с элементами хоррора, а дальше будет ещё более блекло и размыто, и, может, через пять лет я и не вспомню, о чём эта запись; хотя, скорее всего, вспомню. В пятницу я опять проигрывала фокус с падением под поезд - психологический эксперимент, который иногда сам собою ставится в голове, - очень страшно, конечно, но вчера было страшнее. Очень хочется пожелать всем сил, каждому, чей мир рушится прямо сейчас, каждому, кто плачет в общественном транспорте, каждому, кто проигрывает эти суицидальные фокусы в голове не только в порядке эксперимента, каждому, кому я лично сделала больно, - вы все сильные, у вас всё получится. И у нас.

---

Зачем нужны дневники?

У меня так много есть, чего тебе сказать, но я молчу потому лишь, что не могу подобрать точную рифму.

Я хочу писать, о том, что мы идём по лесу, и по прекрасному и страшному лесу, мой лесной человек, как прекрасно, что мы идём не одни, и можно держаться за руки или расходиться иногда, чтобы поаукать, можно показывать: вот смотри какой грибочек, какая рябина красивая, слышишь, это листья шумят, как море; я хочу писать о том, как я люблю идти домой, как люблю путь от метро до дома, и как наши дома похожи на высокий бисквитный торт в жёлтом креме, в рыжих лучах заката, что небо неспроста такое голубое, и так этот цвет идёт ко всему вокруг: это потому, что все эти вещи и явления были созданы друг для друга, как я - для этой дороги домой, для этого бульвара, для этих дворов, для! тебя!

Мне хочется писать о том, чего мне более всего сейчас не хватает; какая лакуна ещё ждёт, чтобы быть заполненной моей - нашей - любовью - о как страшно тебе это говорить - я всегда рядом с нами мыслю ещё одно существо, всегда краешком души чувствую незримое его присутствие. Это желание так банально и просто, и притом презираемо всяким в современном мире, но я просто знаю, когда я иду домой, знаю, что ты будешь ждать меня там - не один.

И ещё я хочу, как Маяковский, писать, о том, что любовь не свадьбой мерить, а, прости Господи, - количеством обуви, вот! чем! А потому, а потому что эти чёртовы туфли сложнее всего укладывать в чемодан, они своими острыми каблуками прорывают любой пакет, и вообще громоздкие до жути. А когда любишь так, обувь можно покупать без оглядки: её не придётся складывать в чемодан и переть куда-то в новую жизнь, да пусть она хоть все место от потолка до пола займёт, я каждый день буду в новой паре шагать по бульвару, буду каблуками отмерять путь от подъезда - до метро, и обратно - до дома.

И ужели мне лишать тебя всего этого потому только, что я не могу подобрать ко этим мыслям достойную рифму? Нет, и зачем ещё, в конце-то концов, нужны дневники.

---

Смешная штука;

Люди рожают детей, и твоё сочинение по немецкому как-то теряет актуальность :/

---

Люди, которые заходят в вагон на ст.м.Красные ворота - вот вам заебись! Небожители хреновы!

---

Всего два выхода для честных ребят;

Ох мама как же я заебалась, я прямо воспалена
Прямо хочется напалмом людей выжигать за их дешёвые понты

У честных всего два, а у прочих - больше
Можно слиться, можно спиться, можно домедитироваться до садху-похуизма
Можно просто делать делать делать свое дело
А потом уйти в лес и потеряться навсегдааа

---

Жизнь прекрасна, всё нормально, подожди ещё;

Неделю назад здесь начиналась запись о Доренко, но кто я, в общем-то, такая, и что я могу сказать. А могу я сказать вот что.

Известно, что я благодарна Джоанн Роулинг за такую картинку: Гарри Поттер, сидящий на берегу озера в ожидании Сохатого патронуса, патрона, patrem, своего отца, который появится из ниоткуда и спасёт его от пожирающих душу дементоров (опять русско-латинская тавтология). Он ждёт-ждёт и на самом краю понимает, что спасение утопающих - дело рук самих утопающих. И спасается.

И я, может быть, не очень умная, но у меня всё нормально с интуицией и животным нюхом: я знаю, где правильно. Так вот с Доренко всё было правильно.

И я не хочу звучать упаднечески (но и это нормально - потому что я просто выполняю функцию старшего консервативного поколения, которое борется за сохранение своих ценностей, ну, и здравого смысла тоже, конечно), но, по-моему, день ото дня становится всё меньше людей, которые говорят правильно; которые транслируют правильные модели поведения; которые органично сочетают в себе противоборствующие стороны человеческой природы, как то: любовь к деньгам и любовь к правде, например; которые доходчиво и в картинках могут объяснить, что есть свобода, кто есть человек в истории, кто есть мужчина и женщина, и как, всё это понимая, относиться к этому добродушно-пофигистически.

Доренко умер, патронуса не будет, ребята, но не расходимся: давайте сами.

Expecto patronum! Expecto patronum! Expecto, expecto!

@музыка: Ляпис - Мужчины не плачут

---

Ох, я пожалуй посижу здесь и пожалею себя, потому что вот Лорен купила моцоцыкл, и вообще девка вымахала хоть куда, у Машки сын 3,6 участвует в конкурсе по математике для шестилеток и даже получает второе место, Ник Хатли, когда-то двенадцатилетний рыжий кудряш, пишет одни за другим посты на фейсбуке Hello Miami, Hello Puerto Rico, Hello Los Angeles, Hello whatever, и СА, конечно, выступает на своих филологических конференциях, умная и независимая. Ох, зато я сочиняю, как Овидий.

---

Я не Клара и не Роза;

Но что-то мне подсказывает, что пожелание "расправиться со своими (внешними) делами и посвятить себя делам внутренним", семье то есть, - так себе пожелание на восьмое марта! Ровно как и желать иметь трёх детей, ну право. И как тут не пилить! А вот не пилить

P.S. Потом, конечно, выходит мартовское солнце и освещает дом напротив. Он становится желым, небо за ним - голубым, и тучки тоже мартовские, размашистыми мазками по небу вжух-вжух и смешать в два-три цвета. Каждый месяц дарит свою надежу. Август - надежду на сладкую сумеречную грусть, надежду на то, что ещё целая бутылка вина в рюкзаке, и полпачки в кармане, и ты не один. Сентябрь - надежду на прохладу, на отдых от летней круговерти, надежду сконцентрироваться наконец, делать полезное что-то. Октябрь - ясный прохладный воздух, в голове тоже ясно, ты наконец-то себя обрёл. Ноябрь - просто сиди дома и пей свой чай; люби свой дом как себя самого, ага. Декабрь - жди Новый Год. Февраль - короткий и скоро кончится; если переживёшь его, переживёшь всё на свете. И вот март - надежда на весну, на тёплый ветер, на размашистые облака. Я верю, верю, верю в тебя, не подведи!

---

Может быть, я не сильно изменилась за последние восемь лет (как посмотреть), но я наконец-то поняла морфосемантику si tacuisses, philosophus mansisses. А это неплохой результат, ящитаю.

---

Вот от чего меня бомбит в учебниках;

Why do you need to write "standard mainstream US English" when there's such thing as "SAE"? I mean, you've just wasted 27 symbols, man.

---

Привет, меня зовут Соня,

и я не буду пиарить через вас свой инстаграм, потомушта у меня его нет.

---

Графомания и эгоцентризм.

Когда-нибудь мне позвонит неизвестный номер - в обход всех сетей, прорвется через беззвучный режим, через нулевой заряд батареи. Я отвечу, и со мной заговорят на красивом льющемся, искрящемся языке, а я всё пойму, потому что это мой родной язык. Может быть, и говорить на нем не обязательно вслух - как не обязательна письменность для живого человеческого языка, - но со мной заговорят, чтобы я не совсем ошалела.

"Здравствуйте," - мне скажут, - "Мы хотели бы извиниться. Произошла ошибка..."

И тогда мне всё объяснят. Объяснят, почему тело так неудобно, почему так скуден язык, почему нужно думать о том, что съесть на ужин, или как заработать денег, или одеться по погоде, объяснят, почему энтропия доводит до безумия, а простую, казалось бы, мысль невозможно донести до ближнего, не искажая её (даже сами слова здесь иронично-красноречивы - "сказать", "и-сказать", "исказить").

"Произошла ошибка," - мне скажут, - "Мы хотели бы извиниться."

Извиниться за то, что заслали меня в этот богом забытый уголок вселенной. Это просто сбой, ошибка мироздания, ну да. Вы жертва бага, мне скажут. Наши техники уже исправили ошибку. Сейчас мы работаем над устранением последствий: прозваниваем пострадавших. Вы готовы вернуться домой?

"Мне всё понравилось," - я скажу, и станет так хорошо-хорошо от собственных слов, как будто я разговариваю не звуками, а светом, - "Больше всего мне понравился снег, и океан, и писать стихи. Музыка понравилась особенно."

"Неудивительно," - ответят на том конце, - "Музыка - это наивысшее из человеческих достижений. Ближе к *** подходят только шаманы во время камлания, ну, или наркоманы, хотя последние, конечно, переходят порог допустимого для людей."

Я понимаю, что имеется ввиду под ***, но также знаю, что ни одно слово ни в одном человеческом языке не может точно передать его сути. Между тем, мне уже не нужно открывать рот и держать телефон возле уха. Непонятно, сколько времени длится разговор - полчаса или долю секунды. Я подхожу к окну и смотрю на снег. Я спрашиваю:

"А можно мне досмотреть до конца?"

Меня понимают, не требуя объяснений.

"Смотрите. Мы будем на связи."

И не вешают трубку.

И можно жить дальше, дальше ходить в промокших сапогах, дальше есть котлеты и смотреть видео на YouTub'е, дальше учить древнегреческий, дальше заниматься любовью, дальше есть больше сахара, чем положено, дальше не вспоминать о родителях, становиться родитями самим, писать стихи, писать в дневник, писать книги, слушать музыку, смотреть на снег, смотреть на океан, пить ещё бокал, ждать ещё одно лето, ещё слушать музыку, ещё смеяться, смотреть на коров на лугу, никуда не спешить, болеть, лежать в больнице, возвращаться домой, летать самолётом, спать на боковушке, опять ходить в промокших сапогах, и дальше, дальше.

Мне всё очень понравилось.
Мне всё очень нравится.

Только, пожалуйста, позвоните мне. И не вешайте трубку.

---

Как нас вставило, как нас вставило, как нас вставило, боже! (ц)

У Уинстона Одена «время… боготворит язык»... По Бродскому, «“обожествление” – это отношение меньшего к большему. Если время боготворит язык, это означает, что язык больше, или старше, чем время, которое, в свою очередь, старше и больше пространства. Так меня учили, и я действительно так чувствовал. Так что если время – которое синонимично, нет, даже вбирает в себя божество, – боготворит язык, откуда тогда происходит язык? Ибо дар всегда меньше дарителя. И не является ли тогда язык хранилищем времени? И не поэтому ли время его боготворит? И не является ли песня или стихотворение, даже сама речь… игрой, в которую язык играет, чтобы реорганизовать время?» (ц) (ц) (ц)

Ну вот, опять я о своём (хотя, конечно, не я, а тов. Куллэ): "Получается так, что единственный выход иском, между влагой и пламенем, временем и языком. Обитателю мира сего, не в укор поднебесью, совершенно бессмысленно плакаться и вопрошать. Как бы там не случилось, но я научился дышать этой дьявольской смесью". (ц)

Как бы там ни случилось...

---

Это то, до чего мы будем докапываться ещё много столетий;

В глубине души я уверенна, что разгадка - в тех самых фракталах, в исламском орнаменте, в узорах, которые завихряются - в глазах и в голове - под кислотой, в рекурсии, в бесконечно усложняющемся рисунке, в точке, из которой исходят тысячи тысяч лучей, из которых исходят тысячи тысяч лучей, из которых исходят тысячи тысяч лучей, из которых исходят тысячи тысяч лучей, из которых...

"Брехня! - кричат мне разъяренные полевые лингвисты, и пена течет по многодневной щетине, - Вот в языке пирохан индейцев Амазонии нет рекурсии!" - "Сами вы брехня! - говорю, - Уйдите в поле. Язык пирохан - переходная стадия от языка животных к языку человечекому; в нем даже нет инструментов, чтобы говорить о боге - одни только змеи кругом. И вообще, господин Кронгауз, негоже вот так скрывать свои избыточные филологические телеса за добрыми именами полевых лингвистов - ведь это ваша статья на Арзамасе! Бросьте эти фокусики, голубчик; идите своей дорожечкой к торжеству русского язычка. Доброго вам времени суток!" (Кронгауз отбрасывает в сторону картонные изображения полевых лингвистов, которыми он прекрывался, и уходит сконфуженно) ДЕЙСТВИЕ ΙΙ

Какая пьеса могла бы быть!

---

Любимые цитаты чукчей;

***
...И ещё одно уяснил себе Тутриль: чтобы осязать и чувствовать язык, надо постоянно находиться в окружении живой речи, в потоке движущихся слов. Чтобы быть моряком, надо плавать, а он... Теперь он вознаграждал себя за долгие годы собственного языкового мелководья, смело опускался в самые глубины речевого моря, уверенный, что трое обитателей одинокой яранги всегда придут ему на помощь. Он и не предполагал, что обыкновенный разговор, сам процесс выговаривания слов, произнесения их, свободное владение ими может доставлять такое удовольствие. Иногда одно слово обладало такой выразительностью, что вызывало в воображении красочную картину или выражало состояние.

***
...Мы считаем, что живём на самой лучшей земле в мире. Тем она и хороша, что больше никому не нужна, кроме нас...

---

вот как люди успевают столько всего делать, господи боже
хочется взъёбывать миры, а удаётся только заёбываться

---

Наконец-то я допёрла;

Я здесь зовусь вот уже столько лет коллекционером оружия, потому что:
Ὅπλον μέγιστόν ἐστιν ἀνθρώποις λόγος. (Men. Sent. Byz. 621)