Я ошибаюсь, но продолжаю думать, что есть что-то больше общечеловеческих заебов, больше желания понтануться, больше работы, больше благополучия, больше знаний и навыков, больше образования, больше традиций, больше привычек, больше культуры, и бескультурия, и чьих-то там убеждений. И этим "больше" я будто бы обладаю, и ты обладаешь, но только мы этого не скажем вслух, потому что это будет грех пошлости.
В общем-то, только на этом "больше" и выплываем.
Ты, в общем-то, заебись. У тебя красивая жопа, имя ничёшное; когда-то ты писала неплохие стихи. Даже если этого недостаточно, просто вспомни, что лучше тебя они ещё не сочинили.
Лучше тебя ещё не сочинили.
Никого кроме тебя не сочинили.
Иногда тоскую по Ишутиной, она бы сказала: "ты всё же супер", и развеяла эти смутные подозрения.