Я не помню, как со мной разговаривали в детстве. Не помню, но уверена, что меня любили.
Я хочу посмотреть кино, или лучше сериал о себе самой, о том, как мы сидим на разных сторонах света, и я корчусь в приступе БЛАГОДАРНОСТИ, которую не знаю, как выразить. Я бы посмотрела, и меня бы отпустило.
Этот дневник всегда был способом разгрузить голову, высказать то, что нельзя сказать. Помню это гадкое чувство, когда хочешь написать человеку, и не можешь, не можешь, нельзя — он не любит тебя, он тебя никогда не любил, он никогда тебя не полюбит. Что ж, эмпирика показывает, что это неправда: любил и полюбит. И это не тот случай явно.
Вот ведь интересно, как я хорошо работаю — умею распланировать, куда надо надавить, кому надо написать, — так же плохо я с людьми. Потому что не понимаю, что нужно-то от меня. Ничего, наверное, не нужно. Заткнись.
Так странно быть собой, всё той же собой, которая спрашивала "А папа будет рад, что я пришла из садика" или как там. Всё не так однозначно, вот такой как тебе ответ. Однозначно только то, что я сама рада, я рада до луны и обратно — и слышишь, Фил, я всегда тебе буду рада.
Расцениваю этот пост как констатацию того, что мне пора к психологу, вот. ВАУ