Есть одна вещь, которую я делать не умею. Быть одной. Неужели я такая неполноценная, господи-еб-твою-мать. Почему, когда живешь один, жизнь утрачивает смысл, предметы теряют очертания, цвета меркнут и сливаются в единый оттенок? Почему уже можно не расправлять кровать, не чистить зубы, не задергивать шторы на ночь?
Почему так странно видеть себя в зеркале, убеждаться в существовании тела как такового, твердой оболочки. Меня бы вполне хватало, будь я просто интеллектульной сущностью, духом или приведением. Если предмет никому не нужен, значит, его нет и быть не должно.
Я, как обычно, теряюсь. Теряюсь. Но не унываю. Давайте еще раз.
Мир - лишь луч от лика друга,
остальное - тень его.