"Я знаю лишь то, что осенью тянет с балкона,
Меня тянет - выпить, и вот ещё что сказать."
Эта весна была максимально рациональной, мне даже удавалось жить по режиму (Господи, прости!) и вычеркивать по шесть пунктов из списка дел. Лето, конечно, оказалось не в пример иррациональнее (каким и должно быть, ха). Волнует и терзает какое-то смутно-лирическое чувство, вроде новой любви или надежды на революцию, и дело тут вовсе не в Беларуси и протестах в Хабаровске. Это чувство - глубоко личное, я его прекрасно знаю по весне 2013-го или осени 16-го года. Нервы обещают оголиться и оголяются - даже по ничтожному поводу (смотри предыдущую запись). Страшно хочется писать красивые стихи, о чём бы ты думал? - о любви, о тебе! Как это страшно несовременно, наверное, писать о любви в 2020, но время рассудит, что актуально, а что - нет. В конце концов, в будущем всегда найдётся твой историк, твой документалист, - тот, кому будут интересны эти маленькие кухонные радости и трагедии, и записки из роддома, и даже (здесь необходимо зардеться) этот дневник. Как жаль, что не стихи, и как славно, - что не стихи. Стихи - всегда законченные, обрамлённые, и потому немного фальшивые. Гораздо честнее писать потоком (вот и ответ на предпоследнюю запись), писать-не-мочь-не-писать. Да, да, это тоже всё про любовь, про то, что пока кто-то где-то свергает лысеющих вождей, и борется на передовой с короной, и скандирует "Фургал!", и крушит памятники, - история делается здесь, в твоей квартире, а с балкона уже тянет осенью, моей любимой двадцать пятой осенью. Я будто заключаю сделку: сегодняшний день на точно такой же, году в 2040-м. Вот такое чувство, классное чувство. Держи меня за руку крепко, я люблю тебя.
Меня тянет - выпить, и вот ещё что сказать."
Эта весна была максимально рациональной, мне даже удавалось жить по режиму (Господи, прости!) и вычеркивать по шесть пунктов из списка дел. Лето, конечно, оказалось не в пример иррациональнее (каким и должно быть, ха). Волнует и терзает какое-то смутно-лирическое чувство, вроде новой любви или надежды на революцию, и дело тут вовсе не в Беларуси и протестах в Хабаровске. Это чувство - глубоко личное, я его прекрасно знаю по весне 2013-го или осени 16-го года. Нервы обещают оголиться и оголяются - даже по ничтожному поводу (смотри предыдущую запись). Страшно хочется писать красивые стихи, о чём бы ты думал? - о любви, о тебе! Как это страшно несовременно, наверное, писать о любви в 2020, но время рассудит, что актуально, а что - нет. В конце концов, в будущем всегда найдётся твой историк, твой документалист, - тот, кому будут интересны эти маленькие кухонные радости и трагедии, и записки из роддома, и даже (здесь необходимо зардеться) этот дневник. Как жаль, что не стихи, и как славно, - что не стихи. Стихи - всегда законченные, обрамлённые, и потому немного фальшивые. Гораздо честнее писать потоком (вот и ответ на предпоследнюю запись), писать-не-мочь-не-писать. Да, да, это тоже всё про любовь, про то, что пока кто-то где-то свергает лысеющих вождей, и борется на передовой с короной, и скандирует "Фургал!", и крушит памятники, - история делается здесь, в твоей квартире, а с балкона уже тянет осенью, моей любимой двадцать пятой осенью. Я будто заключаю сделку: сегодняшний день на точно такой же, году в 2040-м. Вот такое чувство, классное чувство. Держи меня за руку крепко, я люблю тебя.